Dos poemas leídos en Versonalidad


Y sabernos así huérfanos en la herida
           

Y sabernos así huérfanos en la herida, y encontrarnos perdidos, en las noches vacías, en las calles donde la gente, irresponsablemente se desplaza de un sitio a otro, creyendo que van a algún sitio, creyendo, ilusos que son gente, que tienen vida propia, que están vivos, que viven, que tienen su entidad, que son propietarios, que tienen alma, cuerpo, corazón, que no SON una invención de alguien...

            Y oír como la sangre late, como impulsa, como enerva, como exige exagerada su razón, como pretende unirse a otra sangre, derramarse y disolverse en otra sangre, y teñir de rojo la oscuridad de los túneles, y ser arteria, ser motor, ser vida.

             Y sentirnos desvalidos y abrazar palabras y escuchar verbos intentando aprehender alguno, cosechar metáforas y archivar imágenes, como si se pudieran inmortalizar los momentos, como si tuviéramos miedo de no volver a sentirnos felices, de no sentir ya nada hacia los otros, hacia el enemigo que deambula vestido de amigo, como si importara algo que estuviéramos buscando algo, ¿Y qué es lo que buscamos presos de unas pieles que nos rechazan?, ¿Qué encontramos siendo carne cansada, rasgada, violada?

             Y encontrarnos desnudos, en un abrazo que nos acoja, en un abrazo cálido, un abrazo sin división, un abrazo sin lucha, sin odio, un abrazo resistente, a la comodidad, a la nostalgia, a la futilidad, un abrazo para enfrentarnos al miedo, un gran abrazo desnudo; solo así podremos volver a vestirnos, y construir desde el vacío, que no es tal vacío porque lo llevamos TODO encima, todo un rico ADN de vivencias y de dolor, de amor y fracasos, de impulsos y agonías.

             Y volver a la demencia de las rutinas, a los sudores de las tareas innecesarias, a los fingimientos de la armonía y la placidez, a la dominación del hombre por el hombre, a la derrota de los valores, de los principios y de los finales, a la capitulación de la soberbia, de nombrarnos seres humanos cuando somos bestias sanguinarias, cuando nos volvemos hielo por no entender, por no perder tiempo, tiempo que por otra parte perdemos irremediablemente, como si acaso pudiéramos retenerlo…
        
Y retomar los itinerarios de la sordidez y la codicia, los paisajes de cemento, subidos en nuestras cajas móviles, con nuestros rectángulos móviles en los bolsillos, que son parásitos nuestros o nosotros de ellos, pues no se mueven, pero transmiten voces, desesperadas, que buscan el encuentro, la voz única, el abrazo anhelado.

O añorar los árboles, la tierra, hundirnos en el barro esperando que al secarse modele una forma nueva, esperando quizás lo que nunca verán nuestros ojos,  ni los extranjeros, ni los de nuestros descendientes, esperando esos nuevos ámbitos, esa utopía posible, ese paraíso irrenunciable, ese mundo nuevo.

Y mientras, sentirnos inútiles, incapaces, impotentes y gritar, y sentir el griterío, ahí afuera, el coro uniforme, la rueda de los esclavos expulsados de la ventura,  que esperan su turno, que esperan que les llegue la hora, que les llegue. . . el momento de expirar.

Y sabernos así huérfanos en la herida, que es mía, tuya y de todos.
                                                        

                Félix Menkar, del poemario inédito “Desolación entre las revueltas”

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      Hipersensibilidad



Sí, debe de ser eso, una alteración genética, una hipersensibilidad, un estar aquí en la búsqueda y en la huida, estar ebrio para no enfrentarse con la ferocidad cotidiana, para no percibir con claridad esa sensación de haber perdido otra vez el camino, otra vez sin cabeza en las noches de desorden y poesía. El mañana está marcado y la plasticidad se hace más y más resistente ante otros modos, otros quehaceres, sea ello piel, sangre o modelar alternativas.
Y hacer lo imposible, lo que queramos, lo que podamos,  en cualquier lugar, no importa el tiempo, solo estar aquí, tratar de estar seguros, con esta, la estirpe ambulante que hemos elegido, con los amigos a los que miraremos a la cara, a los que estrecharemos manos y cuerpos. ELLOS, los niños perdidos que se reencuentran en las soledades, que aprenden a leer poesía, que se atreven a proponer, a viajar hacia delirantes encuentros, siempre en la carretera, entre  luces naranja, reflejos y deformaciones bajo la lluvia radiactiva. Extraviados abren sus gargantas entre el humo, abren sus retinas, son reyes del corazón, y sus conductos cristalinos fluyen.
Y si no que hacer, ¿envejecer sin más, buscando siempre Ítaca o Nínive o tras el conejo de Alicia?, ¿Quién no quisiera agarrar algún cronopio para engancharse al mundo compasivamente?, ¿Y cómo no sustraerse al poder de ellas, las reinas de la creación, segregando vida en cascadas de alegría, todas luz para los corazones ensombrecidos?
Pero hay otros por ahí, muchos, les llamaremos mayoría, normalidad y corrección a veces asustados en ocasiones perversos; y hay prohombres de la tecnología y el capital  que fabrican --al levantarse-- situaciones en que el odio y la maldad prevalecen, que toman sus decisiones, les llaman ‘la verdad’ y empiezan guerras, que dicen malqueridas pero inevitables, ¿Cómo seguir soportando tantos siglos de infamia?, ¿Cómo no expulsar a esos perros de la asamblea de la humanidad?
¿Qué será pues la sensibilidad, no estar cuerdo, no asumir lo televisado, no dar nada por sentado, no creerse las mentiras, las crisis, la trampa de tenernos siempre medio ahogados, siempre  con miedo? Decir NO es fácil, solo debes señalar, exponer y actuar. Ahora es un momento tan bueno como cualquier otro.
                                          
Félix Menkar, del poemario inédito “Desolación entre las revueltas”

Lo movedizo


No son las siete cuando
el aire acerca ese olor a pescado
que embrutece.
No son las siete,
tampoco es calle, ni puerta,
ni balcón, siquiera esquina
y huele a tarde de agosto,
huele a abandono.
Renuncia a la acción el verso
y el poema se torna advenedizo.
Lo que se desliza sabe
que siempre serán otros,
que el pájaro silba
el inicio de la noche
y cantará siempre,
repitiendo el mismo eco.


enero 2014

La división de los indeseables (poema nº 6 de Poesías de Régimen)

La división de los indeseables

De joven es obligado ser iconoclasta,
sin esa rebeldía no saldríamos del fango,
pero al madurar es preciso ser agradecido,
reconocer el esfuerzo de los otros,
sus aciertos y errores,
los actos que nos han legado
para que legítimamente sean aprovechados.

Esa energía ardiente y negra,
acervo vital y cultural del exiliado.
Lacerar el ojo del camaleón
antes de que se esconda en el manglar.


(poema nº 6 de 25)
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BREVIARIO (poemario)

Breviario es.....

Un proyecto literario que se extiende entre el 2000 y el 2011...

Breviario es singular y plural. Aquí el pensamiento de Menkar está al desnudo. Un explorador del mundo interior y exterior de las coroileas, aturdido por la impertinente presencia del azar. Menkar repestreja el arte, la política, la psicología y aplica coherencia y estilo a este sinsentido que es la vida. Amor y paparruchas para los aquejados de lucidez, la enfermedad de los cretinos.

Leer el poemario aquí: http://bre-viario.blogspot.com.es/

¡Toma tu beso de despedida, perro!


--Un acto simbólico--
  
El otro día, en una ciudad iraquí,
cuando el amo del imperio americano
comparecía ante la prensa,
ocurrió inesperadamente un acto poético:
un periodista arrojó sus zapatos contra el Sr. Bush,
que, mostrando buenos reflejos,
los esquivó en dos movimientos.
Lamentablemente no hubo daños,
excepto para el periodista
que fue encarcelado.
Es posible que en sucesivas reuniones
--debido a la exageración conque los medios
suelen magnificar estos actos simbólicos—
a los periodistas se les obligue a entrar descalzos,
igual que ocurre al pasar por el escáner en los
\ aeropuertos,
por si llevamos algún arma de destrucción masiva
en nuestros pies.
Ellos, los poderosos las llevan siempre
en sus cabezas.

diciembre 2008


AzaR y ReflejO


Lo inesperado,

los encuentros fortuitos
que se convierten en destino.
AzaR y ReflejO.
Apenas sabemos quiénes somos.
Lo que no se dice es más importante
que lo que decimos.
Lo real supera lo que imaginamos.
Tenemos algunos conocimientos,
de nosotros,
de nuestro mundo,
pero siempre son insuficientes.
Una realidad común,
una visión global,
la aprehensión del todo,
es una quimera difícil de alcanzar.
Intentamos aferrar las cosas,
a las personas,
pero estas, se resisten.
Desearíamos cambiarlas,
pero a veces somos
nosotros los cambiados.
Nos miramos
en el espejo de nuestros actos
y muchas veces,
ni nos reconocemos.

20 enero 2007

Poema de amor (un tanto extraño) de POESIAS de REGIMEN

Disculpas, el poema ha sido trasladado AQUI:
NEOSOFIAS


Tres piezas de mayo




Madurez
Período que no deseamos que acabe
y al que no deberíamos haber llegado.
Una sinrazón del fracaso, de los amores perdidos,
del tiempo que inexorable se escapa,
como agua sucia por el desagüe.
Mucho más sabio, mucho más frágil.
Madurez absurda: la felicidad no existe.

Barreras
Hay cincuenta centímetros entre tu cara y la mía
cincuenta centímetros de soledad,
de sentimientos encubiertos,
de envidia y dolor.
Cincuenta centímetros tan solo nos separan,
una barrera infranqueable,
incorrecto es traspasarla,
excepto para despedirse.

Los ojos
Muy pocas veces miro fijamente a los ojos del que escucha,
me aterra el abismo que hay tras ellos,
la contradicción respecto a lo que dice,
el confirmar que lo que sostiene es mentira.
La puesta en escena,
puro teatro,
indigna hasta para un vendedor de enciclopedias.

En cambio, --raras veces--,
cuando se traspasa
el umbral de las medias verdades
y lo políticamente correcto
y la frecuencia se convierte en sintonía
y el coro de los ángeles alegra el espíritu,
echo una ojeada a sus ojos,
un lapsus,
un atreverse,
un sumergirse en la verdad radiante de los sentidos
y encontrar al amigo.

El poeta resiste



En plena ebullición de la estupidez humana,
abriéndose paso entre el estruendo de los fanáticos
y la prepotencia de los imbéciles,
discurre el poeta,
ese ingenuo representante
de la imaginaria belleza,
siempre rozando el fracaso
pero disfrutando con su creación,
sin interés por el éxito ni el lucro,
desdeñando resultados y consecuencias
o la necesaria producción de más versos.
El poeta resiste.
Tiempos de capitalismo salvaje,
de consumidores compulsivos
ajenos a la reflexión y a la lectura,
¿Qué puede haber hoy en día mas inútil que la poesía?
Inútil para la sociedad, pero necesaria…..
para minorías resistentes,
para las mentes criticas, inquietas y avezadas.
Para los escasos seres humanos
lúcidos y desgarrados,
que aun se conmueven con los sentimientos
y tienen tiempo para ser protagonistas de sus vidas.
Febrero 2006

Evocación


Acometida dolosa:
la carga de los embaucadores,
o la muerte entre los dientes.
La hoja que todo lo puede
va marcando el desquite,
sin cargas, ni el más leve
matiz de integridad.

Tu mirada valiente sacude
el pasmo de los mansos
reventados, sangrando abundancia
sin que falte la abdicación.

El tiempo es sentencia,
un ciclo, un golpe, un gemido.
¿Cómo, dónde, cuándo,
sabremos que estamos sellados,
que hemos sobrevivido a otra derrota?

Prueba de fe










Mis designios son el conocimiento,
lo que está más allá del bien y del mal,
de los opuestos.
Mi interior es el universo,
lo exterior un medio para alcanzarlo.


Félix Menkar - 24 octubre 1982

Que la élite se postre


Que la élite se postre,
y la piel se electrifique,
puñales que son palabras no arte,
que el pavimento sea un labio.
y los ojos espuma.

Dar uno la vuelta
sentir el esplendor
desde el cero al infinito.

Félix Menkar
junio 2008

La mirada que construye espacios

Como con la vida

Nuestra mirada construye espacios

Aleja la sacudida del pavor

Recupera la sensación de belleza y

llena de contenido el vacío.

La motivación inteligente

La mirada afilada.

Al principio todo parece estar ahí,

desde siempre

Y ni siquiera es igual para todos.

La libertad no se regala

Se toma y retoma y no se suelta.

Nada debes si nada pides.

En un mundo de locura

estar cuerdo es una enfermedad,

la conciencia de la propia existencia



Planeta-basura


Planeta-basura


Al parecer somos un país bastante rico,
dicen que el nivel de riqueza
se mide por la basura que arrojamos,
dos kilos y medio por habitante y día
y no admitimos en nuestro selecto club
a otros países que no lleguen a ese cupo.
Pero hemos encontrado una solución
y de paso fomentaremos el desarrollo
de esos países necesitados:

¡ les venderemos nuestra basura ¡
así el mundo será mas sostenible y equilibrado,
este método, sin duda tiene sus ventajas,
es barato y limpio:
¡ la mierda que la gestionen los pobres ¡
que nosotros ya hacemos bastante produciéndola.
Además es conveniente para nuestra economía
y no hablemos de la estética de los paisajes:
¡ las plantas de reciclaje son caras y feas ¡,
es mejor exportar la basura,
generar puestos de trabajo en el tercer mundo
y de paso las autoridades locales
y las mafias sin escrúpulos
pueden cambiar basura x armas.
Vamos, la perfección para los tecnócratas,
¿vivimos o no en un mundo feliz?

Félix Menkar


Manual para náufragos

---Poesía de Régimen---
Inventar la realidad
--otro mundo es posible--
Confiar en algunos seres humanos
--intercambiar cromos, guiños, muecas con ellos--
Despreciar las vanidades
--un espejo por favor--
Comprar tiempo
--lo demás no importa--
Provocar a los artistas
--hoy en día cualquier idiota se cree artista--
Instigar a los indecisos
--¿amor o sexo?--
Servir franqueza, que parezca fiereza
--¿fulminante o deslumbrante?--
Cerrar los ojos cuando venga la luz
--ladear la cabeza y mirar hacia otro lado--
Esperar despierto que amanezca
--si duermes te lo pierdes--
Sentir mil dolores pequeños y uno bien grande.
Félix Menkar

Poemario "Y los días se suceden" 2006-2007

Fotografía: "even if" Ariadna Vicente Valero.


"Y los días se suceden" o " Cuerpos en confrontación" --del amor y otros embates" poemas escritos entre septiembre del 2006 y enero 2007 es un poemario desquiciado y atropellado donde los impulsos, el terror ante la soledad compartida, el amor y la distancia arrastran al relator a sentirse tan estupido como un pez en una pecera que mira (la vida al pasar) con ojos translucidos.


Soñar, o más bien crear algo nuevo


Una mujer que sea como un sueño

una historia encontrada, soñada

una aventura, un espacio y un tiempo,

donde seamos una sola figura mística.

Un hombre que tutela la gracia,

voluntad del aire que es el nuestro.

Una mujer que establece orden y sentido,

al sueño que vivimos.

Combatividad de sentimientos y deberes.

Del vivir como una medida, como un ruego.

Del pedir que la unión sea la esperanza.

- - - - - - -

Sentimiento de urgencia


La parodia de la vida

ilumina

durante un tiempo

las formas, los cuerpos.

Obstinada discurre

entre los actos sucedidos,

estremece y pasa.

Las mujeres rondan

por nuestro lado,

son aliento, son luz,

a veces sombras,

existencias acosadas por el azar

y se agotan,

difuminadas en nuestra esencia

Fluye cual río calmado,

irreversible

el paso vertiginoso del tiempo.

El amor es un pájaro, con un lazo

se ha de atrapar al vuelo.

- - - - -

Extraña compañera (de viaje)


Tienes esa llama,

pero aun no lo sabes.

Los pájaros tienen alas,

como los aviones

para volar alto,

no para arrastrarse

por el fango.

créeme,

aunque me enseñes tus defensas,

me marques las distancias

no puedo ignorarte,

no quisiera perderte.

Ansío verte gloriosa,

deslumbrante,

plena.

Aunque aparezca el dolor

no abandones,

ni te rindas.

Sueña, crea, acepta el envite.

Los caminos difíciles

son para los valientes.



Y los sentimientos son el desierto


Soy consciente, es una cuestión delicada,
un tema tabú ausente de las conversaciones.
Es bien conocido que el género masculino
reniega de los asuntos sentimentales,
que socialmente está mal visto, que no es viril,
que son cosas de chicas, cháchara de mujeres
o cotilleos de peluquería;
los chicos no hablan de eso.

(...)

(fragmento)

Santa madre, apostólica y romana


Al afrontar el espinoso tema de las creencias,

desearía uno ser cauto y disponer de una mirada serena,

pero con la iglesia, me es del todo imposible.

Han hecho tanto daño y durante tanto tiempo,

en nombre de la fe, y del padre, y del hijo,

adoctrinando al espíritu humano,

--------------libre,

castrando sus fantasías y los mitos,

liquidando a los disidentes, estableciendo

cruzadas y el genocidio hacia los competidores,

masacre para los infieles y el rechazo,

la abominable negación de la alegría,

del placer,

del amor,

--todo lo que antes no pase por el suplicio—,

odio hacia lo diferente, hacia lo civil, lo racional.

Revuelo de sotanas, amparo de criminales,

intereses ocultos, infinitos bienes patrimoniales

aquí en la tierra de los hombres justos.

Ni una semilla buena puede surgir de tremenda cloaca,

de la ralea de acólitos y jerarcas,

de borregos temerosos hasta de su sombra,

humillación y sufrimiento sin fin

en nombre de un dios,

patético, absurdo y cómplice.

Santa madre iglesia:

cuando nos deshagamos de tí,

seremos por fin libres.

Félix Menkar - Marzo 2008

--collage de Félix Menkar

Fui joven hasta ayer




Fui joven hasta ayer,
a partir de entonces envejecí,
reconocí el paso del tiempo,
la finitud de la escarola,
el lento discurrir de los caracoles,
el susurro de las hojas
cuando te hablan bajito,
sobre gozos y olvidos.
Arropado por mi corte de las maravillas
paseo inquieto y feliz
pisoteando mariposas
en una mañana de junio provocador,
insolente espantajo andante.
Si me aburro, miento

Mujer del milenio


Mujer del milenio



Tus ojos hermosos
--lo sabemos-- esconden siglos de infamia.
Los estigmas, cadenas arrastradas
más profundos que tatuajes, se pliegan hasta los nódulos,
y son marca y vergüenza para la estirpe humana;
pero tu lenguaje aún emergente es odisea y gracia,
como el renacer de un nuevo ciclo.

Tuyo, sin duda, es el futuro, hembra gloriosa,
aunque aún estés sufriendo, condenada
--como el resto de seres vivientes--,
aunque aun estés desgarrando a jirones los viejos dogmas
y arrancando a dentelladas esas sanguinarias
costumbres arcaicas, esos modos que te hacen esclava.

Caminas, mujer del milenio, entre brumas,
soñando un lugar más allá de la barbarie,
exigiendo el obligado reconocimiento humano, social y cultural. 
Tú, mujer, eres gema preciosa.
Necesitamos tu mirada altiva
que rasgue agravios y fracasos.
Es preciso romper la fragilidad que conmueve,
la docilidad que nos esclaviza.

Deberíamos decir compañeras, pero decimos oponentes.
Deberíamos decir amigas, pero decimos adversarias.

Mujer del milenio, guerrera del amor y la no violencia,
usa esa fuerza que te dignifica,
que la ternura ocupe el lugar del matrimonio.
Símbolo preñado de esperanza, recipiente de vida,
una ardua tarea te espera si decides tomar las riendas de la esfera.

En ese momento el aire podría ser sanado,
las sombras disolverse entre nuestras risas,
la burbuja protectora saltar en mil pedazos. 

Hay heridas cicatrizando.
La fortaleza antes defendida
deberá ahora ser compartida.

Mujer del milenio, olvidemos para siempre
tanta ignominia depredadora.
Precisamos tu hálito, tu impulso, mujer,
que fuerces la confesión, la rendición
y la súplica de los líderes destronados.

Te necesitamos al frente,
como un clamor,
como un rugido de alegría,
para recolectar ternura entre los fracasados
y que se unan voluntarios a tu causa,
mujer del milenio.
El amor debe vencer al rencor.
Juntos en la red podríamos sobrevivir al pavor,
si alcanzáramos a unir amor y utopía,
si pudiéramos construir antes de sucumbir.
                                                     
21 diciembre 2007